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19. Un número imperfecto, impar, múltiplo solo de si mismo. Aún así, el número que hoy condecora mi existencia, o al menos lo hará en un par de horas. En mis ayeres puberesenciales, pasaba mis ratos pensando, como es que llegaría a tal edad. Y hoy que lo veo desde el primer punto distante, realmente no se fideliza un acuerdo entre lo que hoy es, y lo que nunca fue, más que en ilusión.

A 7 años de distancia, creo más que nunca en la ilusión del mundo en que vivimos. Creo en los fantasmas que nos asolan y sobreviven desde lejos a nuestras miradas imberbes. A 7 años, creo que no he visto absolutamente nada de la vida, pero he aprendido mucho.

¿Donde está la vida?… Esa es una pregunta que cuesta mucho responder… Entre más años, más nos indagamos sobre esa cuestión [O al menos quienes quieren hacerlo]. Céspedes se preguntó tanto, y tanto rondó sobre ello, que terminó componiéndole una canción a la pregunta insolente. Sin embargo, creo, esta en los corazones, de cada uno de nosotros, hermanos de madre [Tierra]. Allí esta la vida, y por supuesto, en nuestra sabia Naturaleza, nuestra madre, que hoy nos une, y nos separa a la vez.

Undevigenti paucum est. Undevigenti vita est. Undevigenti Venia ei est.

Y lo que aún falta por contar, escuchar, oler, subyugar, sufrir, llorar, reir, correr, abalanzar, confundir, resacar, rebelar y revelar, vislumbrar, redactar, leer, filosofar, confiar, desconfiar, tomer, borrar, tomar. Por lo que falta, por ello, gracias.

Saludos

A continuación, me gustaría compartir con todos ustedes, el siguiente texto.  Hoy, que en tiempos de crisis y paranoias, el ser se encuentra (en ningún momento queriendo ser mentor, curador abstracto u “Otro enfermo más”, según lo describe Guillermo Fadanelli), me vino esto que hoy comparto.

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Desconozco quien sugirió escribir sobre la salud en tiempos de crisis. Desconozco quien puso sobre la frente nuestra, el apelativo de “invencibles”, cuando los vencidos somos, fuimos, y puede que seamos los mismos. Desconozco incluso porque le cuento todo esto, pues no me caracterizo por que salgan palabras coherentes de mi boca. Soy un citadino más, entre el ruido sutil citadino hundido plenamente, consciente del hecho que, algún día, habrá de matarme. El cansancio me aqueja por cada paso que doy y omito, a plena voluntad.  No se bien siquiera porque ando andando, y siguiendo un mero instinto vagabundo, vestido de ajuares, me dirijo al edificio que día con día me observa hundirme en el mar de cebada que tan seductoramente me acosa a cada espacio que miro.

Siendo sinceros ¿Que ilusión puede tener un desempleado Federal de una nación que, actua solo cuando existe el problema, y no mucho antes?. Bueno, siquiera… Dejémosle la ilusión de una  verdad distinta… ¡Algún día!. Y mientras lo espero, emocionado cual pequeño cordero humano, me tomo el  café con aspirinas y valium, en caso de que la locura a mi también me toque… Creo que me vendría bien pintarme cuatro lunares, para evitarme el desgano de seguir pensando en la nada, y al menos pensar en lo bello que pudiese quedar.  Pero creo no poder hacerlo, pues cierta damicela de un cuento maravilloso me ha invitado a recitar un cuento de feliz final y desconocido rumbo.

Y mientras Santiago preguntaba a mi inconsciente sobre un cielo sin nostalgia, me limitaba a beber el ácido para mi garganta desgastada.  No tardé mucho en ensimismarme, cuando recibí una palmada del silencio mismo, y transportome a un lugar llamado “Cansancio”. Era un extraño pueblecito, pues lo único que se podía ver en el alrededor eran los cuerpos de edad madura, divagando de manera trémula entre los andenes de la ciudad grisácea. Me recordó mucho a mi México, en donde el trabajo nos jalaba parejo a todos, y donde todos eramos “asidos de la misma cuerda”. Más aqui la facha reliquítica, morbo religiosa, era constituida por la paz y la armonía. Me limité a decir bien pronto: “Caray, si tan solo ellos hubiesen conocido la televisión”…

La alienante sensación que a continuación se torno propia, ejecutó su repulsa sobre mi sillón, que temblaba suavemente, mientras afuera, el mundo moría por un solo momento. Alguien tocaba la puerta,  pero incapaz estaba de atenderla. Asuntos más importantes y “cuerdos”  me protegían. Y fué en mis desvaríos, que me encontré, con la Chavela, mi Chavela mestiza, la tica de Frida, la de los sueños pardos y la voz de querubines. Creía estar en el parnaso mismo, pero lamentable fué cuando percaté que era el Auditorio Nacional.

Y mis pasadas penas, las quité por intercesión de esa gran musa ecléctica. Esas las logró quitar, aún a través del cristal. ¿Pero las presentes, las que hoy me aquejan cada alborada, las que el sueño me quitan cuando escucho a los revolucionarios pregonar su cuartada décima?. ¿Esas quien me las quita?. Ni el maldito alcohol ha podido borrarlas, ni las borracheras, ni las resacas pérfidas, ni las orgías onomásticas múltiples, ni nada… Esas allí seguían, cual moscas de fruta parvulando sobre el podrido frutero. Y esa Llorona de Vargas, esa que en sus sones me levantaba de la sumisa abulia, hoy me parecía un son más… ¿Qué demonios estaba pasando?.

Desperté luego, sin recordar mucho, sobre un reposet que percibí conocido. Estaba en el vestíbulo de la casa de Lisandro Vazquez, juez de paz, y uno de mis auxiliadores cuando trato de hacer estupideces necesarias.

- ¿Pero que carajo intentabas ahora Gabriel?

- Lo de siempre. Intentar dominar al mundo desde mi sillón

- Tu no aprendes mano… Ya van 6 veces en esta semana que te saco de un shock…

- Y tu siempre tan atento…

- No te fies, que mi confianza tiene un “hasta aquí”.

- Lo sé… Pero ya no sé…

- Uta’. Ya vas a empezar con tu monólogo…

- ¿Y que monserga otrora me queda?

- Pues bueno… Al menos, invítame, que yo pago la chela…

- Vaya porquería… Siempre cayendo por la misma piedra.

- Y tu, que sigues de terco. El mundo no cambia desde un sillón de seda, Maestro.

- Y tampoco cambia si pregono algo…

La noche pasó entre Nabucodonosores del Oporto, y Benjamines de Champagne. Estabamos ambos cansados, y fuimos a dormir… Y justo en la mañana siguiente, teníamos cansancio del cansancio… Cansancio por la soledad que a ambos nos aquejaba… Pensábamos ambos dominar el mundo desde un pequeño receptáculo cuadrangular de no más de 3 m². Que tontos… E incluso, el cansancio del cansancio, ya no era suficiente… Un año más que titila entre tinieblas de medianoche, a pocos segundos del mismo direte de cada nuevo comienzo…

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Saludos Afectuosos.

Buru

¿Será que valió la pena?. Este punto de pensamiento, me invadió hace unos tantos días, cuando me pregunté sobre si este presente, en el que me encuentro plenamente atado, es mejor que mis fantasmagóricos pasados.

Es difícil determinar, con exactitud, que es salud y enfermedad; mejor o peor. El ángulo siempre se bifurca, la visión no siempre es clara, y los recovecos, en general, tienen a ser más grandes… Guillermo Fadanelli, en cierta entrevista proporcionada a los medios locales, dijo bien rememorando a otros clásicos, que “La enfermedad es lo más natural en este mundo, en el cual la salud es el ideal máximo del ser. Sin enfermedad, nuestro cuerpo y alma se separan de si mismos, y tienden a flotar entre esta realidad y la idealizada. Pero, mientras estamos enfermos, engendrados nos encontramos en la tierra, que nos nutre y sostiene”.

Y entonces… ¿Habrá valido la pena?…

Creo que sí. El cambio es una variable que siempre nos tiene al pie de un cañón desconocido. Un cañón que nos liga al mundo. Tomando la frase de un amigo, se diría que “La vida es no más que un conjunto de problemas. Se es valiente si uno toma fuerza para tomarlos, y controlarlos.” Y es plena certidumbre, esta frase…

¿Así que, por qué no vivir la problemática vida?. A su discreción, lector diestro, lo dejo :3

Saludos Cordiales

Buru

Hace ya algunos meses, que abandoné este singular medio liberador, para dar paso a nuevas eras, y desconocidos pasos que seguramente aguardaban en aquella esquina de aquel bar desconocido que nunca conocí, pero que imaginé bien sea despierto o durmiendo, mientras me dedicaba[dedico] a una sola cosa: Observar y Vivir, Amar después.

¿Realitas est, quo est vitae illúdere est?

Han sido dos meses que en vida pude realmente imaginar; su imperceptibilidad y su incertidumbre me hacen pensar que esta bendita constante de Plank, descrita para la incertidumbre, no es nunca suficientemente grande para abarcar los más aleatorios eventos de una naturaleza que del cambio vive, pero jamás de este existe.

Omnis Vincit Amori

Cierto, esa cosa tan peculiar, vence demasiadas cosas. Derriba y construye, en efimerismos sobre algo que tiene la propiedad meramente divina: Existe sin ser; Siendo no existe. O, como dijese Rita Guerrero: “Estando aquí no estoy”. También, cumpliendo la premisa, es cuando cosas como “En el amor no existen pensamientos, sino actos”, o su contraria, son totalmente válidos. Y es cuando nuestra lógica abstracta, entra en serios problemas… ¿Cómo algo tan simple y complejo, puede a su vez ser verdadero y falso?… Creo, por razones definidas, que por ello el amor no tiene regla que lo defina…

Del amor de pollo, de ese que siempre hace frente sin recular en recovecos de la razón; el que dice al tenor de la tonada, que de abandonos nunca sabran en perpetuo; ese que observa ilusiones al costado de un trunco camino. De ese, palabras siempre faltaran a mi, y seguramente a ud., venerable lector de este informalísimo blog circuncéntrico.

La noche eterma. La noche ilusoria. La noche del sosiego, o del terrible fuego del que mira sin observar su vida, reflejada en los seres que le acompañan. Esa hermana de Selena, la acompañante Heráldica de la oscura plegaria, que a su plebe de creacionistas ilumina o desenvela [Si, desenvela... Del velo que cubre las fauces del "Aigues Mortem"]. Esa noche, hoy me atrapa entre su parnaso gráfico, su profundo llano plateado, y su insomnio que dormir no me permite…

Serrano hoy vive, como siempre lo ha hecho en su rincón sagrado, frente a este espiritualismo, que hoy me envuelve. Aún desconozco el porqué de los encantos de estos extremos, pequeños y grandes… Será la ley de las proporciones, o lo desproporcionado del existir inmenso… Quiero desconocer ahora todo eso, y preferir estos versos del maestro Ismael, que tanta inmersion causan en este novel zorro, en presentes días…

“No das respuestas, ni luz a mi jardín,

y no hay guerrero que descanse en tí,

no hay luna de Agosto, ni lluvia de Abril,

que no haya dormido antes en tí.

Eres pequeña, como una estrella fugaz,

como el universo, antes de estallar

vuelas como la risa, como el diente de león,

si yo te miento… tú lo haces mejor…

Y ahora dime, que te han de ofrecer

las tardes perdidas, tu sangre en mi piel

la casa cansada, la manta en el sofá,

la tele encendida, las ganas de llorar…

Y ahora dime, que te van a dar,

la paz en tu viente, el fondo del mar,

gaviotas cansadas, mi sombra en el sofá,

la brasa encendida, las ganas de matar…

Eres la copa rota, el mar en que me adentro

viento que susurra al tálamo deshecho,

ácido en mis ojos, el café de mis mañanas

la mano en el sexo, el rumor de batalla…

“No das respuestas, ni luz a mi jardín,

y no hay guerrero que descanse en tí,

no hay luna de Agosto, ni lluvia de Abril,

que no haya dormido antes en tí.

– Ismael Serrano

– Eres

– La memoria de los peces

Espero encontrar esa noche, que no sea tan perpetua, como la de estos versos….

Saludos

Buru

Una vez más, entre todas las épocas del año, llega en ciclo definido, una fecha intrigantemente discutible. Navidad.

Por el momento, quisiera dejar la intriga y discusión aparte, pues deseo ahora, que ustedes, lectores benévolos, disfruten de la fiesta. Siendo tal premisa, me permito dejarles la composición anexa, que espero de su agrado sea.

Nativitas

Era dama, y de antiguo nombre

la que hoy representa al gélido torrente

pues, es sincera planeadora de huidas

esta intrigante mujer, de finamente cedazadas cuencas capilares.

Saludábame ella, entre las chanzas y tumultos

mientras la profesa musa de la vida dictábame

sonetos y tedios poéticos al claroscuro del resquicio

que adornaba, en angular esquina, la mesa de trabajo.

Invitome a planear con ella, a conocer caminos,

rutas desconocidas de mis andanzas ejemplares

que en forma de postales, expresábanme tertulias

al tenor de las letras, que contentas danzaban.

El frío es cascajo, es meridional y aparente

es una carcaza intercambiable, es un fantasma luciferano,

pues imposible es que tanta lucidez perpetua

resultado de lo fijo, hijo uno más, sea.

La que nace, y nunca emerge

la que es, y no existe

ella es quien hoy me reta

a que de su vida cuente.

Y hoy andado y sosegado

odas entrego al bien deseado

que siendo corto, y minuspreciado

sobrevive, en el lecho, del futuro amargo.

Quién es más digna de sobrellevar lo atérido

que usted, sincera majestad del sueño eterno,

buscando ser y no existir jamás entreverada

entre las crestas brutales, del Carpio rey del insano.

Usted es todo el ser deseado,

placer y fruto anhelado,

del frío invierno, condenado

al canto eterno del añorado.

Usted que magia dimana de su cuerpo

¿Cómo es que hace para tener a todos contentos?…

—

Saludos, y Felices Fiestas ^_^

Buru

Y al final, hay siempre, más victorias, que penurias….

Decidí, de informales maneras, relatarles, de imparcial manera, este primer cuatrimestre, de curso universitario, aprovechando, el término de este, el presente día.

La diátriba, al iniciar este viaje desconocido, era en su principio, una premisa del tipo moral, más que meramente científica u objetiva. Creía tal vez, en un sesgo de realidad. Se aprende bastante, diríase, de los errores del profundo pasado…

Justo ayer, escuchaba en la radio, cierta crítica hecha a la serie de automatizaciones por las cuales pasa la contemporaneidad humana, al indicar, seriamente, que “hay más máquinas que sentimientos” [en clara alegoría, a ciertas pintadas sobre muros, que recitaban al soneto: “Esta ciudad, tiene más radiotaxis, que sentimientos”. Y es cuando, a mis ultrajes neuronales, pregunto ¿Acaso debe existir un conflicto moral entre los computólogos, que le eviten hacer, para lo que bien entrena?.

Justo ahora, recuerdo una frase, a quien no puedo rememorar la autoría de la misma, que recitaba a la par:

La modernidad hace a la gente perezosa

¿Será totalmente cierta la frase?. Sé que no, puesto que doy mucha certidumbre a todas las probabilidades, siendo cada cabeza, un mundo independiente y autónomo de si mismo; a pesar de ello, cohesionados en ocasiones. Más bien, considero prudente, decir, de ingenua manera:

La modernidad, hace a la gente perezosa, aún más perezosa.

Y es cuando, todo tipo de medios, nos hace ver como “aquel tirano sempiterno, de esa película de corte barato”. ¿Por qué empeñarnos en ese clasicista estereotipo?. ¿Por qué considerarnos como una “generación perdida”, dentro de su mismo tiempo, y espacio mismo?.

Es cierto, el virtualismo de los ordenadores y las maquinaciones digitales, invenciones mismas del hombre, nos cubrirán a su tiempo, de mayores maneras. Pero, saber distinguir entre aquel finísimo hilo de “necesidad tecnológica” y “lujo de la tecnología”, nos mantendrá seguramente, en nuestros cronopios sentidos.

Y hoy, termina, de claras maneras, el trabajo escolar; para dar agradable paso, al intelectual-literario, que tanto me reconcilia, conmigo mismo, y con todos ustedes, lectores míos, a quienes agradezco de especial manera, por todo este tiempo.

Saludos, y hasta otra lectura digital

Buru

Tal como indica el presente, ahora es el tiempo…..

Diría, un sabio Serrano, en cita a un excelso Machado:

Hoy es siempre todaví­a. Toda la vida es ahora…

Antonio Machado

Sin tal premisa, me parece, me sería imposible reconocer esta serie de renovaciones morales, que suscitan mi existir.

Platicando con otro amigo, me comentaba sobre la serie de renovaciones a las cuales atendrá su existir. Le compartía mi personal punto de vista, cuando dije, tal vez sin saber las meras implicaciones del asunto:

Creo, las renovaciones morales, en la presente estación, son una clara constante.

Miles de promesas, de habladurias insípidamente adornadas por un momento brevemente razonado. Solo parlado… Esas incipientes variables, terminan en efectos que, curiosamente, evocan renovaciones drásticas, sin embargo, necesarias.

Charlar….. Ciertas veces es considerado un problema. ¿Quién dijo que la vida, le pertenece al Freudismo?…

Todo esto, amabilísimos lectores, viene en parangón, a cierta ayuda que hube prestado a citado personaje anónimo [conocido con la clásica nomenclatura de amigo]. Este último, pidióme algunas ideas para “ensayar” al maestre Huxley. Fué cuando, sin más devanes que los ofrecidos por el tiempo mismo, rememoré aquellos pasajes utópicos, y un tanto terroríficos de una de sus más pintorescas obras: “Un mundo Feliz”.

Por aquel excelsísimo crítico, es que uno puede llegar a preguntarse [digo de tal manera, pues es sinceramente consolante, saber lo incrédulos y poco sabios que podemos llegar a ser], vanalidades tales como, ¿se es sincero o en sinceridad somos?. Huxley maneja cierto elemento que tanto degusto cuando recuerdo sus sinceras lecturas. ¿Lo perfecto existe?…..

Esa duda tan existencial, que pone de trémulas condiciones, hasta al más empedernido Sartreísta, es la que hoy no puedo resistir explicarme. Y es que, siendo sinceros, dudar de uno mismo, es algo terriblemente hermoso.

Es cuando paso a preguntarme, siendo cual chiquillo latoso, que pregunta a su cansada madre:

¿Ya es hora de entrar a casa?.

Puede que así sea….. El congelante ofrecido por el mes venidero, provee los elementos para responder, breve o totalmente del cuestionamiento. Y haciendo cita, una vez más, del algárabo Serrano:

Ya llegó la primavera, en unos grandes almacenes. El último neón centellea, mientras media ciudad aún duerme….– Ismael Serrano - Ya llegó la primavera - Principio de Incertidumbre.

Seguiré dudando, sobre el perfecto, sobre el principio de lo inmutable, y sobre sus inversos naturales. Y a pesar que a nada llegue, todo deberá seguirse moviendo…

“Eppur Si Muove” . — Galileo Galilei

Y como Huxley y Galileo, temeré, pero seguiré =3. Y esa eterna recursividad, esa repetición, esa contraducción contrastante entre lo perenne y lo mutable, se hace patente, frente las premisas dadas. En resumen, es por ello una “incomodidad necesaria” la existencia de lo probablemente imposible. Creo, esas insignificancias, dan reelevancia, a la vida misma.

Un saludo afectuoso, hasta una próxima entrada

Buru

[Ipse Dixit] = Lo dicho [citas textuales]

Aldous Huxley - Un Mundo Feliz - 1932

Ismael Serrano Morón - Principio de Incertidumbre

Antonio Machado - Hoy es Siempre Todavía

Decidí que llamaría a la presente entrada con tal extremo y rimbombante título churrigueresco, a modo de poder hacer un “ponens ponendo”, en que pudiese explicar, con cierto rédime, aquello que hubo de suscitarse por estos aséticos días.

Inicio, con aquella premisa universitaria: Ser consistente o no, en aspectos relativos al fragilísimo estatuto de compañerismo…. Esa pregunta inconsistente, ronda en mi cabeza cual fragante mosquito de humedal amazónico. Y, en tales vertientes, el paraninfo recae en sucedaneas conclusiones, de las cuales, entretejidos de duda y soliloquios adversos presentan su magno telar amantelado a su público impaciente.

¿Hasta donde puede llegar la investidura real del fraternalis, cuando la propia lógica creada falla?….. Compleja, su resolución galante; pues es bien probable que tal posibilidad nos arrastre cuasiperdidos en un oasis, lamentablemente conocido. ¿Cómo escapar de lo conocido; sin realmente conocer el trasfondo de tal telón?…..

¿En quién deberé confiar realmente, cuando esa ilusión óptica no embellezca más aquellas miradas joviales? - ¿Cuando he de saber que aquella vertiente elegida, llevará al contento o a la más futil de las desgracias?.

Se dice, que se aprende más de mil errores; que de 100 venturas…. Quisiera hoy poder aprender de estos días eternos y larguísimas noches de pseudofracaso inconstantemente frustrante….

El desierto de ideas, espera luminoso y ardiente….

Espero lectores, haberles no aburrido con este increible texto de protesta mental… Tal vez necesitaba de un proceso tal…. Me he de disculpar con las palabras, con los momentos, e inclusive, con ustedes mismos; pues corresponde hoy decir, como dijese aquel maestre Cortázar: “Quisiera ser aquella persona que realmente crees que soy”… Y a manera de tributo enblemático, he de servirme dejar algunas frases que hoy aplico en este experimento vital ^-^:

Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo.

Cuando mis cronopios hicieron algunas de las suyas en Corrientes y Esmeralda, huna heminente hintelectual hexclamó: “¡Qué lástima, pensar que era un escritor tan serio!”

Ya están vestidos, ya se van por la calle. Y es sólo entonces cuando están muertos, cuando están vestidos, que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos.

En suma, desde pequeño, mi relación con las palabras, con la escritura, no se diferencia de mi relación con el mundo en general. Yo parezco haber nacido para no aceptar las cosas tal como me son dadas.

Nunca he pensado en nada, solamente de golpe me doy cuenta de lo que he pensado, pero eso no tiene gracia, ¿verdad?, ¿Qué gracia va a tener darse cuenta de que uno ha pensado algo? Para el caso es lo mismo que si pensaras tú o cualquier otro. No soy yo, yo. Simplemente saco provecho de lo que pienso, pero siempre después, y eso es lo que no aguanto.

Julio Cortázar.

Saludos perpetuos a todos, hasta un próximo post ^-^

Buru

El tema ardiente, reflexionado en la óptica de un zorro poco convencional

Cyanide & Happiness @ Explosm.net

V: ¿Podrías cargar a mi bebé un segundo?

A: Ooooohh. ¡Es tan lindo!

A: Uooh, oh

A: ¡Huele como si alguien necesitase un cambio de pañal! =D

V: ¿Soy yo?

A [Cara WTF]

V: Muñeco Verde

A: Muñeco Azul

Saludos

Buru